TippiRod VOTRE ÉCHO : MARCEL FAURE - 0081 à 0085 de La danse des jours et des mots

MISE EN VOIX DE MARCEL FAURE

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Lundi 12 décembre 2011

Pour mes poussinettes :

L'oiseau et la plume

Un oiseau gris

Dans une cage

Je pleure

Un oiseau bleu

Sur le soleil

Je chante

Un oiseau vert

S'envole

Je cours

Plume d'or

Sur le sol

J'écris

Mardi 13 décembre 2011

Eh là ! Excusez-moi, je file à la poursuite de mon ombre, ce satané Breton qui me tire à hue et à dia. Depuis que je lui préfère son ex-ami Philippe, celui du manifeste surréaliste, il se comporte avec moi comme un charretier. Je cavale après lui comme un malade.

Nous voilà dans le quartier du Soleil et, au lieu de prendre l'autoroute à droite direction Lyon — Paris, nous la traversons pour rejoindre les crassiers Nord qui rappellent le passé minier de la ville noire. Dans l'ombre portée du côté opposé à l'autoroute, assis sur de vieilles traverses, une communauté grise se réunit ici. Tous morts depuis longtemps, leurs yeux exorbités grimés de houille, ils mangent, sortis de leurs gandos, ce que les rats ont bien voulu laisser. Nous partageons avec eux un bol de café coupé de vin.

Indifférents à notre présence, ils ruminent leurs amis décédés dans des accidents, coup de grisou après coup de grisou. Leurs poumons silicosés crachent un sang noir qui se confond avec le sol. Un vieux cheval aveugle racle un reste de foin dans la mangeoire et la Sainte Barbe, pas trop fiérote, implore qu'on ne l'égorge pas.

Mon ombre pousse au crime, révolte, grève, et l'on part en chantant se faire fusiller au Brûlé en ramassant au passage les camarades des autres puits. Je note tout cela sur un cahier que me tend Breton. Il me suggère : comment écrire ce que nous sommes si nous ne savons pas d’où nous venons.

Voilà, je suis d'ici, poing levé, banderoles, calicots, mon sang coquelicot.

Mercredi 14 décembre 2011

Ce soir, je regarde dans le ciel, toutes ces lampes de mineurs allumées. Un grand silence chaud et solidaire m'envahit. Dans ce ciel encombré, chaque génération a son étoile du berger. Bien souvent, il suffit de laisser remonter le mot bonheur à la surface du jour. Tout s'éclaire.

Jeudi 15 décembre 2011

Parler de tes silences ... Ceux où tu t'absentes, qui plongent dans des contrées où je ne peux te suivre. Je n'y suis pas autorisé. ... ceux un peu tristes, meublés de reflets gris et de peines ... la maladie de ta mère, sa mort physique, mais surtout toute cette période trop longue où son esprit vide naviguait déjà loin de toi.

Tes silences reposés, vidés de toute substance, l'eau apaisée et claire d'un étang sans les rides du vent. ... Ceux productifs, dont je sens bien qu'ils vont exploser en idée qu'il te faudra exploiter rapidement.

Tes silences gourmands lorsque tes yeux parlent pour toi devant une envie de chocolat ou de pizza ... ceux qui invitent à la confidence et qui écoutent ... Ceux indécis qui tournent en ronds et s'entrechoquent en longs soupirs. ... Ceux prêts à se rompre et qui ne rompent pas.

Tes silences, ceux qui chantent, qui rient, qui dansent et qui me font chavirer dans tes bras. ... ceux qui se confondent avec la patience des arbres, la beauté des campanules ou celle d'une Lloydia, cette beauté qui te pare dès que ta main s'égare le long d'une tige et que tu respires l'odeur du lilas ou du genêt.

Et ce silence, posé maintenant sur tes lèvres souriantes, que je contemple béatement et qui a la délicatesse et l'agilité d'une libellule.

Vendredi 16 décembre 2011

Lorsque je sors avec toi, j'emporte toujours un livre. Si la maison s'écroule en notre absence, j'aurai sauvé l'essentiel.