Il ne s'agit plus d'ergoter sur mes petites douleurs rhumatismales et
de s'imaginer dos contre un arbre. Allez ouste, dehors vieille rosse.
Ton journal attendra.
Dimanche 15 avril 2012
Presque
chaque jour, les poussinettes montent à l'assaut de notre porte.
Maman poule se précipite dans la brèche, se plante au milieu de la
cuisine et caquette, caquette, et parfois il faut la pousser dehors.
Mais avant de partir, elle fait comme chez elle, et si deux cuillères
sales traînent sur la table, elle va les rincer dans l'évier.
Alors, je ressors des cuillères propres pour que les poussinettes
puissent terminer leur faisselle de fromage battu.
Parfois
les cui-cui sont punis et la plus grosse punition c'est de ne pas
venir chez nous. Facile de faire lever la punition. Il suffit de
finir son assiette de lentilles. Mais la punition fait le tour de
l'école lorsque devant toutes les mamans réunies, Mélina à peine
sortie de classe réclame :
-
Dis maman, on a fini nos lentilles à midi, on pourra aller chez
Lloydia et Marcel.
Comment
résister ! Au diable la fatigue. Nous nous laissons submerger par
autant de tendresse.
Lundi 16 avril 2012
Parfois
le bleu terrible
Les
yeux se lèvent pour implorer
Insondable
infini
Nos
prières se diluent
S'épuisent
se perdent
Courir
après ce qui n'est pas
Quel
temps gâché
Ce
baiser au néant
Qui
en voudrait
Mardi 17 avril 2012
Notre
cadavre dans la terre
Un
grouillement de vie
Plus
qu'un os
Puis rien
Et soudain
L'herbe nous rend
la lumière
Beauté
éblouissante
Plus tard
Je suis ce brin
que tu mâchouilles entre tes dents
Mercredi 18 avril 2012
Je
gaspille mes yeux à parcourir l'insignifiant qui se révèle au
détour d'un battement de paupières. Cela brille soudain comme un
phare. Cette déchirure dans le brouillard. Mon Amérique est là
tout près, vibrante et vierge. Elle m'attend. Elle m'espère.
Mon
premier pas en terre inconnue. Ce rivage pourtant familier et ce
portrait qui me ressemble. Mon âme suspendue à sécher sur une
liane qui court jusqu'à la canopée. Immobile le vent hésite. Les
coutures refaites à neuf de ma peau, craquent. Je m'installe et je
tutoie les choses. Alors, seulement, je peux les nommer. Mais il
restera toujours tant à dire.
Chaque
soir, quand je m'endors, je ne sais jamais qui je retrouverai au
réveil.
Ma boîte aux lettres prit la parole. Je commençais d’ailleurs à croire que cet acte si banal de la vie d’un récipient postal ne se produirait plus. Ce n’est pas faute de l’avoir incitée pourtant. Si des millions de modèles avaient convaincu nombre de réticents à travers le monde que l’expression orale des boîtes aux lettres devait rentrer dans les mœurs, parler à la sienne restait mal vu. Nous, on adoptait la posture inverse. Quand elle barguignait, moi, je ne ménageais pas mes efforts, tantôt taquin, parfois sur le ton de la confidence. Je lui parlais sans cesse en misant sur le facteur chance, n’en déplaise à mon postier habituel. Le déclic se produisit brutalement, et je ne fus pas déçu.
Elle avait tellement reçu qu’elle envoya du lourd et mit le paquet. Habituée à être livrée, elle se livra sans retenue mais avec finesse. Faut dire qu’elle possède une adresse unique en son genre. Elle disserta de tout ce qu’on lui avait remis et de tous ceux qu’elle ne remettait pas. Son timbre de voix lui ressemblait. Une fois sur les rails, il fut impossible de la stopper, elle fila bon train en experte des correspondances. J’essayai bien d’interrompre sa logorrhée, mais l’entreprise s’avéra inutile, elle ne releva pas. Elle aurait pu m’expédier mais elle s’en tamponnait. Pour une fois qu’elle avait décidé seule de l’ouvrir, rien ni personne ne pouvait contrecarrer son plan. Elle qui était restée boîte bée si longtemps, fidèle à son poste, et au moins autant à sa poste, elle m’en boucha un coin à vouloir mettre les points sur les plis. Sa parole ne s’en trouva que plus libre, affranchie de toutes convenances et codes postaux. Je souris intérieurement. Les derniers sceptiques rentreraient dans le rang illico. Et à tous ceux qui s’étonneraient encore que ces objets puissent parler, je répliquerais :
« Une boîte aux lettres sans voie, ça ne se trouve pas ! »
Tous droits réservés
Texte à retrouver en cliquant sur cette image
à l'adresse de notre Bandit postal fort recommandé !
Jules soupira. Exténué par une journée pétrie d’émotions, il aspirait à se détendre. Il souleva le couvercle d’une casserole posée sur le réchaud et vérifia qu’il restait assez de soupe pour Charlotte. Il l’avait couchée le ventre vide et il savait qu’elle se réveillerait dans la nuit, affamée. Christine n’aurait pas apprécié les libertés qu’il s’autorisait avec les horaires des repas, mais il réagissait face à sa fille plus à l’instinct que guidé par la raison et jusqu’à présent il n’avait pas eu à s’en plaindre. La fillette avait ce soir besoin de repos... le bouillon de poule aux vermicelles attendrait...
L’horloge de la cuisine affichait dix-neuf heures vingt. Dans dix minutes le feuilleton préféré de Jules allait débuter. Pour rien au monde, il n’aurait manqué un épisode de La famille Duraton. Il avait un faible pour le personnage du père, célèbre pour ses colères, ses emportements, son tempérament râleur mâtiné de tendresse bourrue. Par surcroît, Monsieur Duraton se prénommait Jules et vénérait le Cabernet rosé d’Anjou. Tant de points communs expliquaient l’affection sincère qu’éprouvait le cantonnier à son égard. Duraton… son double radiophonique… Quand dans l’un des épisodes il découvrit que la fille de la famille avait épousé un GI et qu’elle était partie pour New York, il avait cru défaillir et avait hésité à rédiger une lettre à l’attention de Radio-Luxembourg pour leur demander de quel droit ils osaient s’inspirer de sa propre vie ? Les soucis de la vie quotidienne de cette famille se calquaient à merveille sur les siens et sur ceux de millions de Français qui, toutes affaires cessantes, dressaient l’oreille et faisaient silence quand le gong retentissait. Tout comme des millions de mains fébriles unies dans la même messe païenne, il alluma son poste de radio Philips, la lippe gourmande et les yeux brillants. Il écouta vaguement les réclames chantées qui précédaient l’annonce du feuilleton. Avant de s’asseoir confortablement pour jouir du moment, il préleva quelques fines tranches d’un jambon suspendu à une solive dans la petite réserve jouxtant la cuisine, enleva le torchon qui protégeait une miche de pain et découpa un épais morceau qu’il posa à même la table. Un verre de vin rouge vint compléter son en-cas. Enfin prêt, il se laissa porter par la verve des acteurs, les imaginant assis à sa table, partageant avec lui les péripéties de leur vie. La réalité et la fiction se fondaient dans son esprit.
Arsène prit son mal en patience. Ces voix qui surgissaient d’un poste de radio, ne cessaient de l’inquiéter. Comment un si petit appareil pouvait enfermer tant d’humains et parfois aussi tant d’animaux ? Les sortilèges du coq du Père Baillou n’étaient que des vétilles comparés à cet étrange instrument. Son bon maître avait avantageusement remplacé cet appareil par une télévision avec l’incomparable avantage que lorsque les humains parlaient, le chat pouvait observer leurs visages, voire leurs lèvres se déformer pour prononcer des mots. S’ils restaient enfermés à l’intérieur et disparaissaient dès que l’on appuyait sur un bouton, si tout ce que l’on observait au travers de cette lucarne manquait autant de couleurs que la ville de Limoges sous un ciel ombrageux, Arsène avait appris à s’en accommoder et trouvait rassurant de pouvoir ainsi à loisir inviter des étrangers à pénétrer dans la demeure du vétérinaire et à les en expulser quand leur présence devenait importune
.
Pendant que le cantonnier, un sourire béat aux lèvres, se régalait entre deux bouchées de jambon cru, de voix nasillardes, il repensa à l’enterrement, convaincu d’avoir négligé un détail important. Le film de la journée défila dans son cerveau avec les sons, les couleurs et les odeurs, bien mieux que sur un poste de télévision. Il se remémora ensuite la discussion entre Jules et le journaliste. D’accord… le traître parlait anglais et était originaire du bourg. Ces deux informations leur avaient permis de mieux cibler leurs recherches et d’écarter les Bobus de leur liste de suspects. Ils avaient cependant négligé un point essentiel : Le Fox était franc-maçon. Arsène ne savait pas vraiment ce que ce terme voulait dire, mais il était rôdé aux multiples manies des humains qui se regroupaient sous des banderoles diverses, des associations de pêche ou de chasse, des confréries de goûteurs de vins, de passionnés de fromage de chèvre, qui portaient au revers de leurs habits des petits signes distinctifs leur permettant de se reconnaître, de se sentir « entre eux ». Le porte-drapeau du village n’arborait-il pas avec une immense fierté des médailles militaires sur son poitrail lorsqu’il ouvrait un défilé ? D’autres exemples lui vinrent à l’esprit. Pourquoi les francs-maçons n’auraient-ils pas également des babioles accrochées à la boutonnière, des vêtements particuliers, voire des coupes de cheveux qui leur permettaient de s’identifier au premier coup d’œil. Jules le savait-il ? Auquel cas, pourquoi n’avait-il pas immédiatement réagi ? Armand ne s’était pas longuement exprimé sur cette appartenance à un groupe et avait coupé court aux interrogations trop pressantes du bonhomme. Il y avait donc matière à enquêter. Il attendit stoïquement la fin de la retransmission du feuilleton radiophonique, heureux de voir son ami y prendre autant de plaisir et ne s’alarma pas quand il le vit se resservir un deuxième verre de vin. Hélas, Jules ne paraissait pas pressé d’éteindre la radio et quand la voix de Jean Grandmougin envahit la cuisine pour commenter l’actualité, Arsène lâcha un grondement terrifiant. Le message fut accueilli avec étonnement par Jules qui fronça les sourcils et éteignit enfin la boîte à paroles.
- T’as un problème le chat ?
- Oui, j’ai un problème… un gros problème… Je n’arrête pas de repenser à notre enquête et je suis arrivé à la conclusion que nous perdons du temps à chercher un anglophile dans le bourg, alors que nous devrions nous concentrer sur un franc-maçon.
Il lui expliqua ensuite les questions auxquelles il souhaitait trouver une réponse, s’attardant longuement sur sa théorie des signes distinctifs chez les humains. Le cantonnier parut intéressé par ses hypothèses, se gratta le crâne à la recherche d’une réponse pour finalement avouer son manque d’expertise en matière de franc-maçonnerie.
- Y a sûrement des livres qui traitent du sujet… Si j’appelle Armand, il va se méfier et je n’arriverai pas à lui sortir les vers du nez. Qui donc, pourrait nous aider ? Tiens, j’vais commencer par jeter un coup d’œil à la bibliothèque municipale. P’tête qu’en cherchant bien, je trouverai. Y a aussi notre instituteur… j’suis déjà allé plusieurs fois chez lui et des bouquins y’en avaient partout sur les murs… et puis, y a ton maître… demain soir je dois aller faire une partie de cartes chez lui. Je lui poserai la question… Sûr que t’as une sacrée bonne idée le chat… ils ont beau être discrets les frangins, j’suis persuadé qu’ils se font des mines, toutes sortes de singeries pour se reconnaître… Ouais, une sacrée idée que t’as eue là…
Arsène se rengorgea. Il devenait de jour en jour plus sensible aux compliments. Se métamorphosait-il en humain ? Il chassa l’idée de son esprit, car trop de défauts chez ces êtres à deux pattes l’horripilaient. Trop de pulsions irraisonnées, trop de bassesses, trop de cruauté aussi. Clairvoyant, il l’avait toujours été. Seule l’incapacité à s’exprimer dans le langage des humains l’avait privé d’être loué pour autre chose que la beauté de son pelage et ses dons de chasseur de souris. En le dotant de la parole le coq lui avait offert un cadeau inestimable : prouver à la gent humaine que les animaux disposaient d’un trésor nommé intelligence. Il faillit éprouver de l’amour pour le défunt emplumé. Se ravisant et pensant à la mort de Jérôme, à la Moune qui n’était toujours pas sortie de son coma, à l’apparition subite de Michèle, il orienta ses pensées sur l’Augustin dont le teint de mort-vivant lui avait fait fort désagréable impression et proposa à Jules de s’inquiéter de sa santé.
Le bonhomme secoua la tête.
- L’Augustin, j’crois savoir ce qui le ronge… Y a pas bien longtemps un soir dans son bar, il avait un peu trop forcé sur la bibine. L’était pas le seul, remarque, même si c’est pas une excuse… Toujours est-il que ce soir-là, il nous a causé de son fils qu’est parti combattre en Algérie en 57. Fallait qu’il soit bien saoul pour nous faire ses confidences… Le fiston, il serait un jour parti en mission le fusil chargé à blanc. Même qu’il aurait refusé par deux fois d’obéir aux ordres de son capitaine… enfin, en gros, s’il n’a pas déserté, on l’a jugé comme « réfractaire » et ça… devant un tribunal militaire… T’imagines la honte pour l’Augustin… Le fils a été condamné et envoyé au bagne de Lambèse, là où il y avait une colonie pénitentiaire. Des années que l’Augustin et sa femme sont au courant et n’ont pas pipé mot. Sauf que le fiston, il vient de finir sa peine et qu’il a pointé le bout de son museau dans les environs y a pas un mois. Le v’là, la gueule enfarinée, qui frappe à la porte de ses parents. L’Odette, elle lui est tombée dans les bras, mais l’Augustin ça pas été du même tonneau… Il lui aurait dit d’aller se faire voir ailleurs et qu’il ne le considérait plus comme son fils… et l’autre serait parti sans demander son reste. C’est depuis ce temps que l’Augustin file un mauvais coton. Avant, il buvait normal… enfin un peu comme moi… Maintenant, j’crois qu’il ne dessaoule pas du matin au soir… Le chagrin, tu vois le chat, ça tord les boyaux et ça donne mauvaise mine…
Ce qui devait arriver, arriva… Jules remplit son verre pour la troisième fois.
Chaque
fois que je découvre un nouveau poète, je suis découragé. Il a su
trouver des mots, des formes, pourtant tellement évidents quand on
les lit, qu'après cela, tout ne sera que banalité. Plus je me sens
proche de lui, plus cette sensation est forte. Ainsi Édouard Piolet
:
Confins
.................
Rideaux
fenêtres grilles.
Le
soleil éclaté
Plante
ses banderilles
Dans
les yeux de l'été !
Je me retire sur
la pointe des pieds.
Mardi 10 avril 2012
Je
suis vendeur à la sauvette. Vous ne le saviez pas ? J'ai déballé
ma marchandise sur un banc public : quelques piles d'enveloppes
surprises. Je bonimente pour attirer le chaland.
-
Rêves à gogo, demandez mes rêves prêts à l'emploi.
Personne
n'en veut. Chaque lot propose des lieux idylliques où s'installer –
une fontaine dans une clairière et un petit nuage – une rivière
qui serpente au milieu des prés et son petit nuage – un
flamboiement de fleurs dans un jardin extraordinaire et son petit
nuage – un soleil, son arc en ciel et son petit nuage.
Pourquoi ? Pourquoi ? C'est ce nuage disent-ils, nous n'en voulons
pas de la pluie.
Un rêve sans nuage, c'est comme un théâtre sans rideau, toute la
magie s'évapore. Qu'ils aillent donc expérimenter le "sans
nuage" en s'installant pour un an au centre du désert.
Mercredi 11 avril 2012
Mon
corps si léger mon corps si lourd
Et
cette rosée sur tes yeux
Te
consoler de mes mots gourds
User
du ciel et du bleu
Mon
souffle brut mon souffle court
Sur
le mouillé de ta joue
Effiloche
l'eau qui sourd
Avant
d'atteindre ton cou
Mon
corps si lourd soudain léger
Et la
bourrasque éparpillée
Aux
quatre coins de l'oreiller
Mon
corps si lourd soudain léger
Jeudi 12 avril 2012
Le
poème est l'expression d'une pensée souffrante. Les poètes ne
seraient donc que de grands malades mentaux qui racontent la
perception défigurée, tordue et retordue, pour être acceptable par
leur cerveau gangrené qui lui, aurait une certaine idée de la
pureté.
Sables
mouvants des franges de la raison, piment des jours gris, dans
l'extravagante abondance des connexions neuronales, le poème, ma
ligne d'horizon, ma ligne de fuite, mon nuage magique.
Vendredi 13 avril 2012
Duvet
d'argent des jeunes feuilles d'amélanchier, le printemps s'affirme
tranquillement. S'installe alors un complexe langage d'odeurs que
seules les plantes peuvent déchiffrer.
Le
frêne somnole encore et médite. Jamais, pense-t-il, un arbre
n'aurait accepté de faire le chien savant dans un cirque. Je
m'assieds auprès de lui, le dos bien calé contre son tronc et je
tente de faire sève commune avec lui.
Viennent
alors trois papillons jouant avec mon nez. Dans une effervescence
d'ailes, ils se pourchassent joyeusement. Arabesques de haute voltige
dans un silence à peine troublé par le bruit assourdi d'un tracteur
aux labours, ils profitent sans compter de leurs jours éphémères.
Il y a encore peu, je me demandais comment je pouvais tomber amoureux puisque, par définition, avant de tomber amoureux on ne connaît pas la nature de l’amour et ce dans quoi on va tomber. Je savais nager, marcher, je connaissais toutes sortes de choses plus ou moins utiles mais aimer restait l’inconnu. Pourtant je recevais des encouragements de toutes parts: « Tu verras, c’est génial, rien de meilleur ne peut t’arriver dans la vie… » Mais ces encouragements ne me servaient pas davantage que ceux que l’on prodigue à un futur mousse qui n’a jamais vu la mer. Bien sûr, je regardais autour de moi, je voyais des exemples mais je ne distinguais pas vraiment les bons des mauvais, ceux qui m’attiraient et ceux qui me révulsaient, ceux qui s’arrêtaient en route ; ceux qui duraient et ceux qui n’en finissaient pas de finir… J’écoutais aussi, les jugements entendus ne correspondaient pas toujours à l’idée que je me faisais de la vie : ceux qui étaient faits pour s’entendre ne s’écoutaient plus, celle qui était mieux que lui se trouvait délaissée pour une qui disposait de moins d’atouts… J’étais convaincu que je ne savais pas grand-chose mais que les autres n’en savaient pas davantage… Certains prétendaient qu’il fallait être taillé dans le même bois que sa moitié, d’autres qu’il fallait être complémentaire pour que la vie soit intéressante. Il valait mieux se disputer que de vivre une désespérante harmonie… Il est des écheveaux inextricables !
Bref, j’étais perplexe, je cherchais l’amour comme un inspecteur mène l’enquête. Je traquais le crime, j’entrais dans les maisons à la recherche d’un indice, j’interrogeais les suspects pour savoir s’ils ne cachaient pas un crime dans un coin. Il m’arriva de croire avoir trouvé un crime de grande ampleur mais en grattant un peu je m’apercevais que ce n’était qu’un amour de façade. La sincérité faisait défaut aux délinquants. Le crime n’était pas vraiment commis en bande organisée, (excusez-moi je voulais dire en couple), c’était un crime en sursis. Un jour, j’entrais par mégarde en pleine scène de ménage, je rebroussais chemin, je croyais faire fausse route mais l’apparence est parfois trompeuse. J’appris qu’une bonne mise au point valait mieux qu’une froide indifférence. Je suis revenu sur mes pas, aucun ne baissait pavillon, ils s’exprimaient sans écraser l’autre. Mais lorsque l’un des deux protagonistes sortit en claquant la porte, je ne sus plus que penser.
Alors que je me concentrai sur un sujet trop scolaire et que je pensai être à cent lieues du souci qui me tracassait, j’eus l’illumination. Marie et moi étions voisins de classe, nous partagions le même banc. Lors d’un tp, elle se leva pour aller chercher un bocal ou autre chose, je ne sais plus, elle se pencha pour prendre un objet sur la table, ses cheveux effleurèrent mon visage, je sentis son odeur et quand elle se rassit, j’étais amoureux.
Face à un mur d’eau invisible, nous poussâmes un seul et même cri en silence. Le flot nous happa et nous tourneboula. Nous fûmes submergés, nous perdîmes pied mais à aucun moment nous eûmes peur. Quand la vague nous rejeta sur nos bancs, et que nous pûmes respirer à nouveau, nous nous sommes souri. Je ne sais combien de temps dura notre sidération mais je crois qu’elle durerait encore si la cloche ne nous avait fait sursauter. Nous rangeâmes nos affaires et notre vie. Dans le couloir, nous marchions d’un même pas décidé, énergisés pour porter nos plus beaux rêves.
Tous droits réservés
Sans transition aucune, une chanson de Benabar que j'aime particulièrement et qui évoque un certain côté des amours adolescentes
"Certaines tombent amoureuses
C'est pur, ça les élève
Moi j'tombais amoureuse
Comme on tombe...d'une chaise"
Extrait de "Je suis de celles" de Benabar
C'est ma façon d'exprimer ce fameux balancier féminin au texte de DURANDAL.
De quoi je parle ? Eh bien passez donc faire un tour sur cet autre texte "L'horloge de ma grand-mère" et recevez cet appel à textes de Durandal en sa réponse au commentaire d'Eponine :
"Qui écrira le pendant féminin de ce texte ? Il s'ennuie tout seul sans sa vis-à-vis."
Dixit Durandal, l'auteur qui éveille nos souvenirs !
Belle invitation ! Que ce soit en réponse à son "L'horloge de ma grand-mère" ou bien à ce texte présentement "Tomber amoureux"
Les
enfants mosaïques, fruit du hasard des assemblages humains, échouent
comme de vulgaires tessons délaissés, dans les débris de notre
société. Les enfants mosaïques pourtant, couleurs crépues,
danseurs échevelés, éperdus, perdus mais incroyablement vivants
ont ce bonheur vif des poissons sauvages.
Mes
mohicans en quête de territoires, vif éclair, tatouages tenant lieu
de plumes, prodiges effrontés du rap, mes guerriers sans conquête,
presque sans âge, vous frappez bruyamment à la porte.
-
Oui, répond une voie policée. Ah c'est vous ! Votre CV est trop
maigre, votre langage existentiel trop ... disons ... fleuri.
Ô
ma fleur d'oranger, mon jasmin si précoce, dans ton quartier il n'y
a jamais eu de fleuriste. Et lorsque tu fleuris, fillette toquant ma
porte, je ne puis t'offrir que mon maigre bagage en t'expliquant que
pour certains mosaïque est un gros mot, une sorte de maladie
génétique.
Jeudi 5 avril 2012
Mosaïque
: fragments disparates écrits par un mec qui a une drôle de
structure chromosomique provoquant un friselis orgasmique de
vocabulaire.
Ah
! Vous sentez chez vous une sorte d'ardeur fiévreuse et vous venez
d'acheter compulsivement plusieurs ramettes de papier ? Méfiez-vous.
Allez donc consulter un docteur ès littérature. Toc, toc, toc.
- Oui, répond une voie policée. Ah c'est vous ! Votre CV est trop
maigre, votre langage existentiel ... trop ... disons ... fleuri.
Vendredi 6 avril 2012
Je
trouverai ce qui te désespère et pourquoi tu voyages toujours avec,
dans ton bagage, cette porte, blindée évidemment, et quatre points
d'ancrage, c'est plus sûr. Je trouverai cette aube claire qui
forcera ton cœur. Je trouverai le coffre où enfermer tes doutes et
tes peurs.
Tu
viens de croiser sans la voir Latifa la Magnifique qui vient de
dépenser son dernier centime et donne pourtant son pain du jour à
celui qui a faim. Moi je n'aurais pas pu. Elle venait d'être
licenciée ce matin même, mais qu'importe. Quelle gifle j'ai pris.
Je
trouverai la clé magique. Elle est dans ce vieux bric-à-brac de mon
enfance innocente, coincée entre deux souvenirs occultés. Parce
qu'il me faut l'ouvrir cette porte qui t'encombre et qui m'encombre
aussi.
Samedi 7 avril 2012
Ligoté dans tes bras, je te promets l'ivresse sans retenue de l'été,
la fleur glissée dans ton corsage et le doux réquisitoire du temps
sur tes rides. Tu me libères et je ne brade rien de ces promesses.
Partons.
J'ai
loué un âne pour porter les bagages et pour marcher au gré de son
batifolage et de ses caprices gourmands. Nous traversons les ghettos
des banlieues. Notre rêve de campagne, personne n'en veut. Ici
l'urgence serait plutôt au saucisson. L'âne a senti le danger et
nous peinons à suivre son pas pressé. Dès la première herbe il se
calme et s'étonne d'un rien.
Nous
sommes dans les champs à fouetter notre envie de forêt qui, de
loin, nous fait signe. Ce n'est plus mon récit qui importe mais le
bugle et la violette. Tu manges une partie de ton visage sous un
chapeau de star et tu chipotes la véronique à la dent de notre
compagnon. Ton pas infatigable, ta fluidité dans l'air, tu danses.
Les
chemins prennent ton visage
Et
les arbres te dévisagent
Plus
tard, un vieux cabanon nous accueille. Ouvert de toutes parts, sa
protection n'est qu'illusion. Qu'importe, il flotte ici comme un
parfum d'éternité.
Dimanche 8 avril 2012
Un
soir de juillet, l'heure tardive criant la déroute du jour, nous
plantons la toile de tente au-dessus de Florac, à proximité d'un
petit abreuvoir. Très en dessous, la ville étale ses lumières. La
nuit devrait être calme.
Soudain,
une musique de foire inonde la vallée. Les montagnes se la jouent
caisse de résonance. Intervilles ... et ses animateurs braillards,
comme si nous étions assis sur les gradins en bordure de piste. Nous
profitons ainsi de l'hystérie télévisuelle jusqu'à plus soif.
Enfin la ferveur populaire rejoint son lit. Ah le calme de la
campagne !
La
nuit sera courte. Très courte. Nous sommes rapidement réveillés
par un bruit de cloches et des frottements contre la tente. Un
troupeau de moutons s'est rapproché du point d'eau et bêle à qui
mieux mieux. Ah les charmes de la campagne !
Levés
aux aurores, nous cheminons en direction du Pont de Monvert. Nous
choisissons le camping municipal. Plus qu'une seule place disponible
près des sanitaires. Enfin nous allons pouvoir récupérer de nos
fatigues de la veille. Las !
Soudain
..., vous connaissez déjà la musique, c'est la même qu'à Florac.
Eh oui, nous sommes le quatorze juillet et le bal du village se
déroule dans notre camping.
J'ai toujours eu un problème avec ma signature. Elle est comme un signe sur le sable. À la première vague elle s'efface. Jamais tout à fait la même, de plus en plus minimaliste, comme si ma personnalité se diluait dans cette arabesque informe et tremblante, elle se sépare de moi, comme honteuse.
Légèrement oblique, elle hésite entre monter et descendre, aspirée par cette obligation d'être auprès des autres. Alors je chevauche l'espace et n'ai que faire de ces fluctuations identitaires. Je n'ai pas besoin d'elle pour me représenter.
La société tire sur le mors au bas des documents administratifs. Inutiles efforts, je m'emballe et m'enflamme. La bride se casse. Et c'est le choc émerveillé du ciel.
Samedi 31 mars 2012
Lorsque la fatigue t'envahit, pour un rien ton irritation affleure. Un vase que tu ne trouves plus, la paire de ciseaux qui a changé de place, ton chemisier qui pourrait être taché sans que tu puisses le voir, le poivre qui n'est pas sur la table. La liste est loin d'être exhaustive.
- J'y vais ma chérie.
Puis vient le moment où tu me chipotes le temps. Il faut absolument que, toutes affaires cessantes, je fasse à ta place ce que tu ne peux plus faire pour les autres.
- Yan, dis-tu, est obligé d'arrêter son médicament contre le cholestérol parce qu'il prend des crampes, le médecin lui a prescrit du riz rouge. Et si tu allais lui acheter, ce thé que tu prends tous les jours.
- Mais je vais perdre la matinée pour aller à l'autre bout de la ville !
Alors elle s'exaspère et me reproche mes longues séances d'écriture, sans se rendre compte que cette apostrophe m'a rendu sec. Et me voilà à tenir la chandelle d'un dictionnaire en attendant qu'une étincelle jaillisse.
Dimanche 1er avril 2012
La plus grande tentation du poète est de s'essayer à jouer au poète. À contempler les Grands, je ne suis qu'un infirme sur une chaise à roulette. Bel et bien perdu, mais sans appréhension, je divague de livre en livre prisonnier de mes lacunes. Je suis aussi comme un épiphyte à m'accrocher à ce terreau si riche.
Je le sais, ma fleur n'est pas une orchidée, pourtant j'accueille son éclosion en fanfare.
- Vieux Paon sans plume, arrête de faire le beau en te parant de fausse modestie.
Toujours dans mes pattes ce Breton, à faire ses remarques désobligeantes. L'âcre relent de ses mots me poursuit depuis le jour où je me suis trompé sur le titre de l'un de ses bouquins ce "poisson lune" que ma mémoire soluble ne restitue qu'au compte goutte. Toujours pas acheté celui-là.
Lundi 2 avril 2012
Curieuse coïncidence, avoir parlé de poissons un premier avril, alors que je veille à être dans une actualité décalée. Les sonores échos du monde se débrouillent toujours pour pénétrer par effraction. Même l'ermite le plus isolé ne peut s'y soustraire. Ne voit-il pas son île peu à peu submergée par notre consommation effrénée ? Bientôt, il devra trouver refuge sur l'un de ces immenses radeaux de plastique qui dérivent sur les mers.
Job sur son tas d'ordures. Rien n'a vraiment changé, le sage prêche toujours dans le désert. Nous sommes de plus en plus sourds.
Mardi 3 avril 2012
Bonheur abandonné sur les bords de la Loire, une vieille maison se ruine pierre à pierre. Tout en bas, dans son lit mineur, le fleuve. Les boues accumulées, des milliers de tonnes montent par palier jusqu'au bord du chemin. Le barrage de Grangeant vidé, rénovation oblige, découvre les vestiges d'une ancienne voie de chemin de fer, l'une des toutes premières. Les ouvrages d'art ont tenu le choc tunnels, arches de pont mais plus de ballast. Pierres patinées d'un reste de parapet. Sur l'autre rive, le socle d'un bâtiment.
Le Dimanche, une foule dense investit ce sentier artificiel, étonnée de pouvoir marcher "à ciel ouvert" au fond de l'eau.
Le fleuve, sombre et triste creuse, dans le limon noir son désespoir. Disparue la grande effervescence des truites. Les pénitents endimanchés vont et viennent dans l'air déprimé.
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