TippiRod - VISITE À MELENCOLIA

Melencolia 500 - Emecka MK

Viens,

Viens !

Approche-toi, n'aie pas peur !

J'ai fait le plein de solitude, je suis rassasié pour un petit moment de cette nourriture qui, tu le sais m'est indispensable. Mais ne sois pas timide, entre, c'est grand ouvert !

Oh je te sens impressionnée Petite ! Surtout ne le sois pas ! Ne te fie pas à ma grandeur apparente. Justement je suis infiniment petit. Tu vois ce gros bonhomme bien rond, il est le grain de sable que ma vie représente. Oui ! Toute sa bonhommie m'enveloppe, l'érosion des jours en douceurs personnifiée. Et pas que ! Alors viens ! Donne-moi ton œil et laisse-moi te guider pour ne pas que tu trébuches dans tout mon fatras, et raconte-moi, oui, raconte-moi...

Laisse-tout dehors Petite, viens sans rien, juste toi et ton regard naïf...Espiègle... Complice...

Oh je t'ai fait peur, je le vois à ta moue ! Eh bien emporte tout alors, je te fais confiance, je sais que ton imagination saura se débarrasser du superflu !

Hop te voilà ! Ah directement tu choisis la balance ! Coquine ! Il faut que tu te sentes chez toi tout de suite ! Bon et bien, assieds-toi au moins... Le plateau droit, soit ! Je pose un doigt sur le gauche pour maintenir ton équilibre.

Allez, je suis impatient ! Raconte-moi...

Oui ! J'ai des lacets à mes souliers ! Que tu es drôle ! Tu crois vraiment que c'est primordial ! Ah ok je te rappelle ces grosses peluches habillées avec ce genre de chaussures ! Tu vois, c'est l'expression même de ma bonhommie, je suis roudoudou pour toi ! Laisse-toi aller ! Vas-y, vas-y, c'est bien par là que j'aime que tu m'emmènes !

Comment ça trop de choses ! Eh ! Paresseuse ! Allez secoue-toi la plume, enfin !

Ma tête ? Le yin et le yang ? La lune et le soleil...Bleu le soleil, ah bon ! Une tête de canard sur un air de penseur ? Oui !!! Si tu veux !

Un canard coquin ? Un canard qui sait tout qui sait rien ? Un canard heureux, un canard plongeant, un canard gourmand... Bon ! Allez laisse ma tête tranquille et va voir plus loin si j'y suis toujours !

Ah je savais que ça t'intriguerait ! Des armoiries ? Tu crois ? Tu optes pour un bouclier-écusson. Tu vois des serrures, des silhouettes ? Ah ? Je suis préservé et ne laisse entrer les choses, les gens, les informations, qu'avec prudence. Et parfois je mets le bouclier de côté, comme maintenant, pour me laisser ouvert... Vite, faut peut-être qu'on se protège ! Que personne ne vienne interrompre ton chemin ! Ah ce n'est pas grave ? C'est fait pour ? « Interractivité » que tu appelles cela, d'accord.

Un œil ? Encore ! Tu me fais le coup à chaque fois ! Un tube de peinture déguisé en palette, d'accord. Juste du noir et blanc... L'expression pure.

Tu relies tes premiers fils de lecture... La balance, ma figure, cette palette... Le pour le contre, la justice et le doute, la certitude et l'inexpérience infinie...

C'est au tour de la cloche d'accrocher ton imagination. Hé ! Te voilà te balançant à son battant, tes minuscules genoux remontés et agrippés autour de lui ! Attention, tu vas tomber ou bien te cogner de chaque côté de la paroi. Comment ça « Chutt ! » ? Tu entends une musique ? Non ? Quoi « ballot, elle sort de la palette, la musique ! » Un peu de respect dit donc!Te voilà bien cavalière sur ta clochette ! ça te raconte... ça te raconte quoi ? Des secrets ! Des secrets ? Je sais très bien ? Mais non je ne sais pas ! J'ai qu'à savoir ! Eh bien dis donc je ne sais pas si je te réinviterai ! Que j'enlève mon poing de ma joue ? Mais je ne peux pas, j'ai pas fini de penser !

Tu m'énerves ! Pourquoi tu ne me parles pas du temps ? Tu veux faire ta rebelle ? Ne me dis pas que tu n'as pas vu le cadran avec les chiffres romains ? Je suis certain que c'est ce que tu as vu en premier ! Ah ben non je suis bête, je prends la plus grande place ! Je tape à l'oeil dès l'arrivée de mon visiteur ! Tu n'es pas une visiteuse. Tu es ma contemplatrice, tu es ma conteuse de rêves. Tu n'as pas le droit de ne pas voir le temps qui s'écoule tout autour de moi. Tu as tous les droits ? Pff !

Ah noooooon !!! Pas sur les aiguilles, tu vois bien qu'elles sont fragiles! Tu vas les CASSER... TU VAS LES ABIMER...

...Tu vas tomber ! Oui ben tu n'es pas vraie de vraie, tandis que mes aiguilles elles sont réelles et j'y tiens comme à la prunelle de mon œil. Ben oui, on va pas se mentir, je n'ai qu'un œil ! Mais t'inquiètes, c'est le bon ! Ben voyons, t'avais pas remarqué ! Tu crois que le second est caché ? Tu vois la poutre d'une plànète qui s'en échappe ? Pourquoi cet œil de peinture noire et blanche que tu crois deviner ne serait-il pas le mien ? C'est un regard extérieur de moi sur moi. Repose-toi ! Tu t'égares sur des chemins qui ne sont pas les tiens. Ne cherche pas à m'épater, reste-toi, ça me suffit tellement !

Je t'ai vexée. T'es où ?

Reviens !

Partie lire ? Partie lire quoi ? Il y a des livres ici, des fois que ça non plus tu ne l'aurais pas remarqué !

Melencolia -  Albrecht Dürer

T'es déçue ? Faut pas ! Rien ne s'invente vraiment Petite, tout s'interprète, que fais-tu toi en ce moment. Tu me cherches des ailes sur la tête ! Je suis un bon gros grain de sable, je te l'ai dit !

Tu aimes l'automne ! Ça te redonne le sourire ! Te voilà comme j'aime ! Un peu démunie, toujours tendre, naïve, espiègle...

Eh ! Ne t'en va pas, t'as pas fini !

T'as rien vu encore !

Tu reviendras, dis ?

Elle est partie

Dans un sourire par un trou de mes serrures, là derrière, à travers ce qu'elle appelle mon bouclier

Surtout, vous, ne partez pas sans cliquer sur le tableau de Emecka !

Vous y attend tout autre chose. L'univers de l'artiste et son inspiration, quelques citations également du peintre Albrecht Dürer

C'était ma façon de saluer ce printemps nouveau, en célébrant une fois encore le Poète aux pinceaux musiciens.

ELSA/CATHERINE DUTIGNY -CARNETS SECRETS -SUITE 39

Sanciaux 

Suite 39

Les douze coups de midi résonnèrent dans le bourg, faisant s’envoler dans une cacophonie stridente, une nuée de passereaux perchés sur les fils électriques qui reliaient les demeures entre elles. La pluie avait cessé de tomber, et les nuages à l’horizon étaient déchirés d’un trait bleu, annonciateur d’une prochaine embellie. En remontant vers la Place de l’Église son attention fut attirée par le museau effilé d’une DS flambant neuf. Il jeta un coup d’œil rapide à la plaque d’immatriculation qui se terminait par le numéro de la Haute-Vienne, 87. Il fit le rapprochement avec Jean qui habitait Limoges. La luxueuse voiture correspondait à l’allure raffinée de son propriétaire. Sur les sièges arrière, il distingua la silhouette d’un jeune homme lisant un journal. Le périodique masquait en partie son visage et Jules n’osa pas s’approcher plus près pour tenter de discerner ses traits. Il se contenta de longer la carrosserie et arrivé à la hauteur du passager, en dépit de la curiosité qui le taraudait, il détourna la tête par pudeur en direction du clocher de l’église. Charlotte déjeunant chez Christine, le cantonnier avait du temps devant lui et n’était pas pressé de regagner son logis pour se retrouver seul devant son assiette. Il ne pouvait compter non plus sur la compagnie d’Arsène qui devait faire acte de présence chez le vétérinaire sous peine de trouver porte close et gamelle vide en réponse à ses nombreuses absences. De toute manière, ce soir, ils se retrouveraient puisque c’était le jour où Jules venait disputer des parties de crapette avec le maître légitime du matou. L’occasion aussi d’interroger le docteur Grimaud sur la franc-maçonnerie en espérant ne pas essuyer un nouvel affront. Arrivé à hauteur de la place, il hésita à s’engager dans la ruelle qui le menait chez lui. La solitude lui pesait trop. Oubliant la douleur qui s’était installée au creux de ses reins, il obliqua à gauche et emprunta les escaliers raides qui descendaient vers la vallée. L’Augustin saurait lui préparer un casse-dalle, à moins que son Odette n’ait eu la merveilleuse idée de confectionner des sanciaux aux pommes, sa spécialité. L’idée de se régaler de ces crêpes épaisses et parfumées, arrosées d’un petit Quincy bien frais aux arômes d’agrumes poivrées et mentholées lui redonna du courage. Pour un peu il aurait dévalé les marches en sifflotant comme un jeunot. 

La façade du bar « Aux Demoiselles » aurait mérité un grand coup de nettoyage. D’avant la seconde guerre mondiale, elle avait gardé son enseigne qui maintenant penchait de guingois et dont les lettres peintes s’écaillaient, mettant à nu les veines du bois. Jules poussa la lourde porte à petits carreaux et une  bouffée de chaleur l’enveloppa de la tête aux pieds. L’intérieur de la gargote n’avait rien à envier à son extérieur. Autant dire qu’elle baignait dans son jus d’origine, abstraction faite de trois tables en formica que la patronne, après maintes supplications qui s’étaient peu à peu transformées en menaces, avait fini par obtenir de son ladre de mari. Un groupe de quatre villageois, béret vissé sur le crâne, jouaient au tarot près d’une fenêtre habillée de rideaux bordeaux. Jules reconnut, accoudé au bar, lapant un ballon de gros rouge entre deux bouffées de cigarette, Anatole Bourdon, le garde champêtre. Nommé à ses fonctions par le maire, l’homme en était un fervent défenseur et le décès de Jérôme lui donnait l’occasion de noyer dans la vinasse un apparent chagrin. « Quel malheur ! Par le cul Dieu, quel malheur… », psalmodiait-il en frisant sa moustache. L’Augustin opinait de la tête, bouteille à la main, guettant le niveau du verre du preux auxiliaire de la gendarmerie.

- Ça, tu l’as dit Anatole… on ne peut pas dire qu’en ce moment on soit gâtés. Pas vrai l’Odette ?

Sa femme qui sortait de la cuisine en tenant à bout de bras une grande assiette remplie à ras-bord de sanciaux tout chauds, baissa la tête et déposa en silence les crêpes sur le rebord du comptoir. L’Augustin haussa les yeux au ciel, puis apostropha Jules en tendant sa bouteille de picrate.

- J’t’en sers un ?

Jules dédaigna la piquette et réclama un verre de Quincy, tout en lorgnant du côté des crêpes.

- C’est vrai ça… poursuivit l’Augustin. Le fils Blandin, ça aurait fait un beau parti pour la Moune. La drôlière pouvait pas espérer mieux pour se caser. Si elle s’en sort, je sais pas dans quel état ses parents vont la récupérer. Défigurée et peut-être molle du cerveau… une débile…

Son regard croisa celui du cantonnier  dont les mâchoires venaient de se crisper.

- Ben oui, mon pauvre Jules c’est pas à toi que je vais apprendre ce que c’est que d’avoir sous son toit une simplette…

- T’arrête Augustin immédiatement ! Ça ne te suffit pas d’avoir jeté notre garçon à la rue, il faut maintenant que tu t’en prennes à la fille de Jules ! Mon pauvre Augustin, qu’est-ce que tu peux être con des fois… T’étais pas le dernier à la reluquer avec des yeux de merlan frit la Moune quand elle passait les jambes à l’air sur sa bicyclette… alors, fiche-nous la paix avec tes remarques…

Le corps cambré en avant, les mains plantées sur ses hanches sa femme toisait le rustre avec aplomb. En guise de réponse, un poing s’abattit sur le comptoir.

- Tu la fermes ! Qui c’est qui porte la culotte ici ! Je dis ce que je veux chez moi d’abord… Ton rejeton qui fait ami-ami avec des bougnoules, il peut pas être de mon sang. Renié ton lardon, c’est comme s’il n’avait jamais existé pour moi et ils auraient mieux fait de le condamner à perpète… et la fille de Jules, c’est un secret pour personne qu’elle est débile… Pas vrai Jules ?

Oubliant la présence menaçante du dogue du patron, planqué derrière le bar, le cantonnier vit rouge et se précipita sur l’Augustin les poings serrés comme un boxeur prêt à mettre K.O. son adversaire quand le torse du garde champêtre s’interposa entre lui et sa cible.

- Calme-toi Jules… et toi, Augustin fait attention à ce que tu dis… t’as beau être chez toi, je ne veux pas de grabuge… On a tous notre lot de malheurs, notre maire en premier lieu. La petite Charlotte, tout le monde l’aime en dépit de son handicap. Il n’y a pas plus gracieuse et gentille que cette fillette. Quant à la Moune, j’espère bien qu’elle ne va pas mourir et rentrer au pays aussi belle qu’avant… tiens, ça me rappelle que j’ai promis au Père Baillou de venir nourrir ses poules pendant que lui et sa femme sont à son chevet, mais je ne partirai pas avant que la paix soit revenue ici…

- Bien dit ! s’exclama l’un des joueurs de tarot, en relevant le bord de son béret.

L’Augustin n’aimait pas qu’on lui tienne tête et encore moins qu’on ne lui laisse le dernier mot.

- Oh ! toi Anatole… ça va bien… Toujours à lécher les bottes de ton patron… Ah oui ! une grande âme le Blandin et puis franc du collier comme c’est pas possible… Un gars irréprochable qu’aurait fait de la résistance, comme le colportait son défunt fiston… Foutaises ! Il se prétend socialiste, mais s’il n’a ni Dieu ni maître, je peux vous dire que ça toujours été le pognon et la gloriole qui l’ont fait agir en ce bas monde et puis ça l’empêche pas d’enterrer son fils sous la bénédiction du goupillon. Côté fidélité… un vrai modèle. Le nombre de fois où il a écorné son contrat de mariage … je ne les compte plus…déjà fiancé et à deux doigts de se marier, il courait toujours après les jupons de la Marthe… Et puis moi, je vais vous en boucher un coin à vous tous ici réunis… Parce que moi, l’Augustin, je sais un truc qui va vous laisser comme deux ronds de flan… Alors, ouvrez grand vos écoutilles… Votre maire, Môssieur Blandin, c’est rien qu’un franc-maçon… ouais, comme je vous le dis… un franc-maçon…

Un silence de plomb accueillit la révélation. Toutes les têtes s’étaient tournées vers l’Augustin qui soudain se sentit embarrassé d’avoir eu la langue trop bien pendue et resservit machinalement un verre à l'Anatole, qui n’avait rien demandé. Odette se mit à pleurer et s’essuya les yeux à l'aide d'un chiffon. Raide comme la justice, Jules sentit sa colère céder la place à la stupéfaction. Se pouvait-il que celui qu’il cherchait avec tant d’obstination était celui-là même qui lui avait tapoté amicalement le dos quelque temps auparavant ? Blandin, le traître ?

à suivre...

©Catherine Dutigny/Elsa, février 2015
Texte à retrouver sur iPagination

Jamais trop tard !

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MARCEL FAURE - 0221 à 0225 de La danse des jours et des mots

MISE EN VOIX DE MARCEL FAURE DE DEUX ÉPISODES 

Dimanche 29 avril 2012 

Mon corps désaffecté

Les heures vides de la nuit

Mon couteau boomerang

Il me pousse des extravagances

Des creux où je n'ose plonger

L'interminable garrot de ma chevelure

Et mes doigts dissociés

Qui s'évadent

Quittant mes mains

Mon cerveau dans les courants d'air

S'émiette

Écran de fumée

Lundi 30 avril 2012 

De quoi parlions-nous ? De présages insensés, de dislocation, d'évaporation, d'impalpable, de tout ce qui fait que nous imaginons, sans vraiment comprendre, ce qu'est vraiment la vie. Et moi, pièce minuscule de ce puzzle gigantesque, syllabe balbutiante, comme tout le monde, je joue des coudes pour atteindre la lumière.

Dis-moi qui je suis ? Mais je n'attends pas vraiment de réponse. Mon "JE" connaît ma solitude immense et il s'en repaît.

Mardi 1er mai 2012

Les salariés, une fois l'an, défilent à la gloire du travail et en mémoire de ceux qui sont morts pour plus de liberté. Fierté d'un jour, calicots et slogans, ils occupent, pendant quelques heures, l'attention des médias.

La rue est à nous camarades, marchons dignement, échangeons le muguet et surtout respectons l'opulence qui s'affiche dans les vitrines du luxe qui jalonnent le parcours.

Dans l'ombre, les nouveaux négriers se frottent les mains.

La manifestation enfle et prend le vent exprimant toute sa beauté de cerf volant. Au milieu de la foule, sur ma petite pancarte j'ai écrit :

À l'inverse du cerf volant

Le papillon

N'a pas de fil à la patte

Mercredi 2 mai 2012 

Le temps a la douceur d'un drap, étendu dans un pré à sécher au soleil. Lentement le blanc s'affirme et l'étoffe s'imprègne des odeurs de saison. Rien n'a bougé dans mon cœur. Sur mon crâne écorné, mes cheveux blanchissent et s'envolent avec la constance d'un fruit mûr.

Mais mon poing reste ferme et ma langue trop verte finira pendue à un gibet. Et je lutte chaque jour pour éviter que l'on me range parmi les gens trop convenables.

Jeudi 3 mai 2012 

Les poussinettes ont coupé par mégarde la branche d'un arbre en fleur. Les feuilles disparaissent sous les grappes rose pâle et denses. À notre retour, nous avons copieusement inondé la branche. L'eau déborde presque du vase. Je ne sais pourquoi cette luxuriance évoque le Japon.

De nombreux pétales se répandent sur le sol du salon. Pas de nom à donner à ce fragment d'inconnu. Sa présence anonyme nous enchante. Au fil des jours, sa beauté va lentement se transformer et, si nous avons de la chance, les feuilles domineront bientôt.

auvergne-fleurs-insectes-araignees-Henri Maleysson

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JAVA - PROSE OU POÉSIE - QUATRE MAINS CAT & JAVA - 4/6

MISE EN VOIX JAVA

Première partie en vers par Cat à Strophes

Deuxième partie en prose par Java

Troisième partie en vers par Cat à Strophes

Quatrième partie prose

Vous agacer, Madame ? Rêvez-vous ? Mépris dites-vous ? Je n’ai pas, il me semble usé de ce qualificatif à votre égard… Vous m’insupportez parfois certes, mais pourrais-je mépriser quelqu’un fait du même verbe que moi. Nous sommes deux branches de la même famille, celle des mots… À la différence, Madame, que je suis aussi fait de chair et de sang alors que vous n’êtes faite que de rimes cristallines.

Vous n’étiez pas gourgandine, cela non.

Suis je bien dans la rime ?…

Mais je dirais bien courtisane

si je n’avais peur que l’on ne m’en blâme

Mais voilà où vous me menez, à vous attaquer ainsi je me vois dans une impasse,

je m’empare de la dague

alors que je ne veux que la plume.

Vous parlez de vent, de fleur et de papillon, une conscience élevée entendrait dans ces mots « liberté », mais comment utiliser cela quand vous attachez la parole à des règles désuètes et serviles, l’obligez à passer par le chat de l’aiguille qui sert à la couture de vos quatrains.

Vos poésies, Madame,

ne sont pas faites pour le dire,

elles sont faites pour la révérence.

Le mot n’est plus dans vos effets celui qui porte le regard, mais celui qui se regarde, il ne fait pas briller la lune par une nuit de ténèbres, non il se veut briller plus qu’elle. Vos phrases ne sont pas faites pour exalter, elles n’existent que pour elles, elles se mirent en elles-mêmes. Je me mets madame au service des hommes, vous au service d’un seul du nom de Narcisse. Votre miroir, dites-vous a maintenant plusieurs faces et le monde n’aurait plus de secret pour vous, je ne vois pas dans celui que vous me présentez le reflet de la réalité. Vos vérités n’en sont pas et aucune image ne s’envole plus de vos chapitres. Votre plume n’est qu’arabesques et circonvolutions elle ne raconte pas, elle n’ambitionne qu’à plier le vrai pour le mettre à sa mesure… Alexandrins et autres.

Mais encore une fois, Madame, cette joute est stérile, vous m’attaquez en termes choisis et je n’utilise la prose qu’à fourbir des armes dont je ne veux pas avoir besoin.

Je sais dire, Madame,

la misère et les voiles sombres qui obscurcissent l’horizon de hommes.

je sais dire

la colère et la haine, le glaive et le fusil et leurs raisons.

Pourtant comme vous, Madame je sais aussi parler d’amour.

Mais le mien, ne ressemble en rien au votre, si je sais effleurer la peau et faire courir sur un corps dénudé des doigts agiles et voluptueux, je sais aussi fouiller un sexe lui donner l’outrage qu’il réclame. L’intensité, Madame, n’est pas alors dans les mots mais dans le corps qui se cambre et dans les cris que la bouche prononce et ces cris là, madame, votre poésie ne les entend pas. Les mots que la bouche prononce à ces moments n’ont pas place dans vos recueils.

Endoctriner, Madame ?

C’est mal me connaître mes mots sont utilisés par tous et je m’y reconnais si l’on en fait sauter les chaines. Mon combat n’est pas porté par une bannière mais par la parole.

Les mots sont une chose Madame,

mais si on ne les utilise que pour eux-mêmes,

ils ne servent de rien à l’esprit,

ils ne sont que feux follets qui s ‘éteindront vite

sous des uniformes que l’on a déjà trop vus.

J’ai aperçu sur la grève, Madame,

errer des chiens fous,

dévorer poésies rimées

et s’attaquer ensuite

à plus loqueteux qu’eux-mêmes.

C’est de La Fontaine et de Racine, Madame qu’ils venaient de se repaître.

J’ai vu dans les jardins du monde des papillons aux ailes veloutées et chatoyantes se poser sur des fleurs qui n’ont pas non plus de secrets pour moi. Je peux

vous parler des couleurs de la rose d’équateur incomparable parmi les incomparables, des magnolias aux grandes feuilles solitaires. Mais je saurais vous chanter une simple marguerite dont vous riez des mots qui lui sont associés, j’en saurais faire s’il le fallait, une ode, une ballade alors que vous n’en feriez qu’un quatrain par peur de lasser. Combien, madame utilisez vous de mots pour nous conter l’injustice ? Sous votre plume le vrai se dérobe pour ne prendre que la lumière de vos rimes. Je veux être plus prolixe pour dire les choses, la pensée dirige ma plume et si j’ai comme vous le goût du sensible, je ne suis pas obligé de m’en tenir à ce que la règle m’impose. Mais allez je ne suis pas aussi fermé que je semble le dire, Mallarmé, Madame m’a fait pleurer, Baudelaire dans les Fleurs du mal a ouvert des portes que d’autres poètes avaient fermées.

Tous droits réservés

à suivre...

Cinquième partie en vers par Cat à Strophes

Sixième partie en prose par Java

CAT À STROPHES - PROSE OU POÉSIE - QUATRE MAINS CAT & JAVA - 3/6

Première partie en vers par Cat à Strophes

Deuxième partie en prose par Java

Troisième partie en vers 

«  - Prose jolie chercheriez-vous à m’agacer ?

Je vous avoue que ma plume vous hérissez,

Mais mon éducation au cœur des bourgeoisies,

M’invite à me faire fi de votre mépris.

J’ai pris plaisir à cette écoute ne vous déplaise,

De votre discours embelli je suis fort aise,

Et suis surprise d’en aimer son frissonné

Ne riez point, je suis sincère, vous en doutez ?

Je ne saurais vous contraindre à m’affectionner,

Et ne chercherais point à vous le réclamer,

Car dans vos mots se cachent de bien beaux trésors,

Une raison que je ne peux juger à tort.

Prenez ma main quelques instants et écoutez,

Aux murmures du vent, voici mes vérités,

Je ne nie pas être enclavée dans ce jardin,

Mais je suis fleur et papillon, je suis demain.

Vous me pensez aveugle à notre humanité,

Pourtant chaque jour le vent dépose à mes pieds,

Toutes les poussières de ses misères infâmes,

Que je respire aux larmes des prières de l’âme.

Mes mots ne voyagent que sur ce triste banc,

Et je n’écris que mon imaginaire présent,

Mais je connais tout de la vie n’en doutez pas,

Le bel oiseau me chante le monde et son trépas.

À ma naissance je ne clamais que la beauté,

Mais aujourd’hui mes maux au monde sont adaptés,

Certains poètes me jouent chantée en rap de rue,

Vulgarités sur un trottoir à moitié nue.

Proser « je t’aime, un peu beaucoup à la folie »,

Au « pas du tout » en devient vite un bel ennui,

Mais moi je sais poétiser ce verbe « aimer »,

Et d’un seul mot vous faire rêver l’intensité.

De vous à moi je ne veux pas vous offenser,

Mais j’aimerais votre lumière pour m’éclairer,

Vous écrivez vos vérités sans rien cacher,

Ne craignez-vous pas d’endoctriner par vos idées ?

Bien sagement mes strophes grimées aux vers rimés,

Peuvent s’envoler au ciel des milles pensées,

J’offre aux esprits la liberté, le réconfort,

D’interpréter les rêves au gré des métaphores.

Ah ! Monsieur ! Que votre discours m’a chagrinée,

J’ai bu violence au verre de votre intimité,

J’ai bien songé à vous gifler dans l’élégance,

Mais j’ai senti un doute dans votre défense.

Mon bel ami si vous savez porter mes chaines,

Emmenez-moi dans ce tripot qu’on dit sans haine,

Et si ma Rose à votre nom n’a pas sa place,

De ses épines vous vous osez avec audace ».

Tous droits réservés

à suivre...

Quatrième partie en prose par Java

Cinquième partie en vers par Cat à Strophes

Sixième partie en prose par Java

JEAN-LUC MERCIER - TOURNE BOULE DU PETIT GAFFEUR EN HERBE

Boule brisée - Illustration de Zib

Tourne boule du petit gaffeur en herbe

Boule ballotte

BING, et bascule

BANG

Bouge et se bute

BING, rebondit

BANG

Balle en balade

BING à bâbord

BANG

Ballon qui bât

BING, et se barre

BANG

Butte les bords

BING, se balance,

BANG

Bulle bancale

BING, qui s’ébranle

BANG

Bouge tant bien

BING, et bascule…

…

…

BOOM… sur Bruno.

BING-Ô… la bosse !

Le bambin braille

Bilan ? Bisous

Boule brisée

Boule broyée

Bidules bizarres

Brisures…

Balai.

Mais bosses sur Bruno !

Quand tourneboule

Balle, bulle ou ballon,

Ébahit bébé qui babille,

La belle boule qui bringuebale

Bancale se trimballe

Bute bord,

Trébuche et fait bobo…

Banal, banal…

Mais ça fait mal !

Soudain, dans le décor,

Une dinde se dandine

Ding Dong,

Ding Dong,

Ding Dong

La Dondon se dodeline

Rend dingue son dindon,

Le doux Dédé,

Un dandy dodu !

« Ballot ! » balbutie alors le butor

Babillant de son bec bouton d’or

« Dans la dinde le diable dort ! »

« Dis-donc, le héron… dehors ! »

« Dinde n’est pas diable, d’abord ! »

Dénie Dédé.

« D’accord, d’accord ! »

Adieu le butor.

Dédé dandy

Bruno bambin

Boule et dinde,

Bulle et dindon,

Butor et ballon…

Décor bidon !

Bing Bang

Ding Dong

Bing Dong

Ding Bang

Bang Dong

Bing Ding…

Bougrement dong…

Bigrement dingue !

La dinde dodue -  Illustration de Zib

Tous droits réservés

sur textes et illustrations

Publié un vendredi 13 !

 Jour de Tourne Boule !